Poemas inéditos de Miguel Ildefonso

A nuestra solicitud y con la generosidad que siempre lo caracteriza, el escritor Miguel Ildefonso nos envía algunos poemas inéditos. Gracias, querido amigo... Que disfruten la lectura.

Musa Bucólica
Ella es un hada
que sale de sus verdes bosques
del Cantábrico
a las sucias ciudades con subterráneos
de saxofonistas agónicos.
Ella viene a mi morada
de cartones en la vereda
mientras fumo esta hierba
y metálicos los árboles
me brindan sus sabores. Ella baja
del metro como si naciera de esas bellas olas
de Boticelli que parecían existir solo para mí
cuando vi el cuadro.
Ella se acerca ya,
mientras fumo esta hierba y los edificios
me bridan su smog y las calles sus claxon.
Ella me canta un blues al oído: su aliento
se convierte en paraísos artificiales,
en resonancias griegas.
Ella es un hada perennizada de niña
en un cuadro de Velásquez
en el museo de mis hierbas.
Ella es La Piedad
que queda en esta tierra.

Sartre
Necesito saber para qué he nacido.
No lo digo por darme de sartreano.
Pero necesito saber eso.
Sobre todo cuando despierto con la ventana enfrente
que me invita al salto,
y aunque vaya al baño
y defeque la rica comida del día anterior
y diga: oh dios que buena comida la de ayer!
Aunque sepa para qué me alimento,
quiero saber, aparte de eso,
para qué he nacido; es decir,
por qué el día tiene 24 horas,
y la comida desaparece
muy rápido del plato,
y la digestión no la veo ni la huelo,
(será que la digestión es como para el presidente
de un país en guerra
cuando la guerra está lejos y allá mueren sus soldados,
heroicos o genocidas igual es).
Salgo por la Gran Vía,
camino cuadras y cuadras haciendo hora,
hago como las palomas,
silbo.
Pero necesito saber qué comen las palomas
y las hormigas,
o si ellas se preguntan, como yo,
para qué han nacido.
Si yo fuera Jim Morrison
estaría muerto
pero mi música y mis videos
estarían más vivos
que yo, y tendría, por supuesto, más dinero
de lo que apenas cargo ahora.
Si fuera John Lennon
seguro tendría más dinero que Morrison.
Si fuera Michael Jackson
tendría más que Lennon
y Morrison juntos.
Si se trata de dinero podría sumar
la fortuna de Elvis, de Hendrix,
de Jannis, de Cobain,
de Flor Pucarina (la peruana).
Dicen que Sartre ha perdido vigencia
hace mucho tiempo.

Baltimore
El río que pasa bajo el viejo puente
refleja los cables magullados,
las alas de mariposas sin clemencia,
las nubes mudas que dejaron
sus llaves en las guerras de los hermanos.
En el puente un hombre hace una señal
con un cartel fosforescente,
más allá una escritura de hongos
y suciedad en las paredes
de Baltimore.
Si abrieras la boca y saliera
tu aliento como grito,
de seguro verías al ángel de la guarda.
Pero el tiempo es la cárcel
de nuestros anhelos.

Asma
Respira el fragor almidonado
de las plantas,
incluido los metales erguidos,
los edificios.
Respira hondo los indicios
de la eterna vela,
los pregones desesperados
de los inmigrantes marroquíes.
Respira la ópera de los carros,
los golpes de la carne,
sus favores de días santos
en las densas poblaciones
y en los desvirgados desiertos.
Respira los rieles,
los sembríos,
los signos de las palomas,
el equinoccio de la pluma
y la sangre.

Wilmington
Declara su amor,
la neblina a los colores,
los dormidos carros
a las piedras picadas
de los caminos,
y el puente al río
más humilde,
así como el corazón
que se abriga
con periódicos
ante el paso de la luna
y las estrellas.
Declara su amor,
el hierro a su oxido
herido de nostalgia,
el brillo a su indecencia
prometida
como susurros de iglesia.
Declara su amor,
el árbol a su pasado
de electricidad,
la mano que escribe
los nombres inventados
que llevaron lapidas
y calendarios.

Richmond
Espera aquí
el abrazo de dios
entre los rieles,
entre tanto bosque
que desaparecerá,
nublado cielo
que no parece prometer nada.
Espera aquí
la voz de dios,
abandonado mundo
del camino de nadie,
exangües postes de madera
que llevan una débil luz.
Espera aquí
el abrazo de dios,

por fin.