jueves, 24 de febrero de 2011

CAMINO DE SERPIENTE de Roger García Clavo. Por Carlos Valencia

CAMINO DE SERPIENTE. Roger García Clavo. A.F.A Editores. Lima, 2006. (48 pp.)

El poemario consta de tres partes diferenciadas: Camino de serpiente, Amor de quebrada y Marañón; es en esta última donde el poeta habla con el río.
Los ríos vistos desde la estratósfera hacia el planeta tierra, se asemejan a las venas -fuentes sanguíneas- de las personas. Entre los pobladores autóctonos del norte de Méjico, existía la creencia que la sangre de los difuntos se fusionaba en la biomasa de los ríos, principalmente entre los caídos en combate.

La masa acuática de los ríos sirve de sustento de vida natural a los pobladores, además de ser en curso un medio de transporte. Por la senda de los ríos se trazan caminos o cruzan puentes, (la poesía es un puente entre dos soledades dijo Jaime Sabines), y por más dinamitazos el río encuentra su cauce. El poeta proviene del río primigenio que asemeja el líquido amniótico. El murmullo de un río distorsiona o imita al cri cri de un grillo. Anotamos esto “Pero cuando silbas con la libertad del viento,/ eres el río que no habla”, el fulgor de una luciérnaga lo refleja y el río que responde como una luz votiva en sus aguas, acompañada de cómplice luz lunar. El poeta Roger García en nombre de todos los humanos, además de la fauna y flora de la selva peruana le agradece al río-vida-eterna. Esta paráfrasis asentamos 'cuando hay río hay esperanza'. El poeta Roger ha necesitado ser poeta para reverenciar al río o el río-hermano. En forma latente dice: "Sería el dolor de los puentes o de las flores" p.20. Suele ser común que los ríos caudalosos derrumban puentes y se culpabiliza a los ríos injustamente.
El fluir de los ríos asemejan la continuación de una vida en movimiento, los remolinos provocarán muertes dolorosas donde testigos son rocas y piedras = quietud. Las personas, fauna y flora silvestre subsisten gracias a los ríos y su encantamiento mítico de creencias populares, cantos de sirena. "Eres el camino de serpiente/ que con ojos de luna verde/ embrujas a los hombres/ al día o la muerte" p.15. La simbología es consistente en la representación humana que hace del río. Con un mismo madero -"un bejuco de árbol caído"- se puede hacer una cruz. "Cuando muera,/ lloraré en cada madera/ o ajetreo/ que se crucifica conmigo" p.23. Pero el río cargará su cruz " Soy el cuento de una cruz que sufre/pero no soy el pez que se hace evidente/ en un anzuelo por la garganta" p.33 El nacimiento de un río tiene sus apóstoles de culto, los poetas “Camina niño viajero/ como yo el río/ que lleva el árbol/ crucificado en ramas” p.41. Hay también cruces blancas en cementerios de arena.

El solemne río Marañón-amigo suspira en el aguacero, es la inquietud del sufrimiento, el río que no habla, río que hace suyas a las mujeres y al canto del poeta. Las pozas turbias no amedrentan al río alegre de libertad. ¡Oh Marañón! Devuélveme el agua de la lluvia/ en fruto:/ un hombre nuevo” p.47 el poeta se despersonaliza y le ofrece su vida en este río inmortal con sus duendes y duendecillos vigilantes. Los hombres entre los payos, con el playero desde su huaro, cuando canta el pugo, con el color de los guayos, junto a los huarangos, la pitaya y las cucuyas.

Un poemario notable que nace en la misma orilla del río Marañón y que es bienvenido en toda antología del porvenir y por venir.

50 Celine: El Réprobo. 16 años de Poetas del Asfalto

miércoles, 23 de febrero de 2011

De Nobel A Marqués. Vladimir Herrera sobre Mario Vargas Llosa en el blog Laguna Brechtiana

Primero nobel, después marqués.

Me pregunta Carlos Meneses desde Palma de Mallorca sobre lo que pienso acerca del ingreso reciente a la aristocracia española de nuestro graciosísimo premio nobel. La pregunta de Meneses quien además ejerce como periodista en la misma isla en la que los reyes de España se entregan a solaz y esparcimiento en el parreño y veraniego Palacio de Marivent, me llega como anillo al dedo cuando me doy cuenta de que hace unos días en este mismo blog, he publicado en homenaje a Darío un
poemilla que lleva por nombre el día de su natalicio. En este caso la casualidad ha sido lo que los surrealistas llamaban la necesidad del azar objetivo: Darío dice en su poema preceptor: puede que por mis manos corra sangre de indio chorotega o mandragano a despecho de mis manos de marqués. Y esto es algo que siempre me ha inquietado en el nicaragüense. Y creo que también ha inquietado a gran parte de los poetas latinoamericanos. Lo que no sabíamos es que toda esta vaguedad terminaría encarnando históricamente en la aceptación del marquesado por parte de nuestro único nobel. Al que creíamos peruano. Peruano de la República Peruana. Porque, claro, ahora es un aristócrata español, del Reino de España con un título nobiliario que heredará, nos preguntamos, su amado vástago Alvarito? O sus nietos? O sea, todo esto no será la reintroducción de las aristocracias europeas en la vida cotidiana de nuestras pobres repúblicas? Algo así como avanzadillas de Maximilianos y Carlotas del siglo veintiuno? Seguro que exagero cuando pienso que vivimos en lo que fue el virreinato más seguro de la corona, y el más reaccionario, para cuya destrucción tuvieron que concurrir dos grandes ejércitos. Seguro que exagero cuando presumo que la historia no existe y que tan sólo la paradoja nos ilumina y congrega en este páramo de clases medias que se han quedado boquiabiertas con el notición.

No he querido reírme a pesar de que sé que hay cosas que no tienen remedio. Pero imagino que cualquier republicano español de la República Española: Alberti, Bergamín o Garfias o la misma María Zambrano, por no hablar de García Lorca o Miguel Hernández, junto a los peruanos Vallejo y Oquendo de Amat que pelearon por la República, se reirían con ganas de nuestro afamado premio nobel. Pero la paradoja no termina ahí. La tesis de MVLL en San Marcos, su primera tesis versaba sobre Darío. Por lo que presumo que nuestro querido nobel además de marqués siempre quiso ser poeta.

Vladimir Herrera. Cusco. Febrero del 2011.

Fuente:
Laguna brechtiana

Invitación al lanzamiento del libro CUENTOS DE PARINACOTA, antología de Juan Carlos Mamani. Sede Sangra de la Universidad Santo Tomás (Arica - Chile)

INVITACIÓN
Juan Carlos Mamani Morales, tiene el agrado de invitarle al acto de lanzamiento de su antología de relatos andinos Cuentos de Parinacota.
La presentación se realizará el 24 de febrero a las 19.30 hrs. en la sede Sangra de la Universidad Santo Tomás (Sangra 350.)

Mamani agradece desde ya su gentil concurrencia que dará mayor realce a dicha ceremonia.

Arica, febrero del 2011.


PRESENTACIÓN
La confianza en la palabra del otro
refuerza no sólo la interdependencia,
sino también la similitud en humanidad
de los miembros de la comunidad

P. Ricoeur
Memoria, texto y olvido, 2008

Cada vez que un nuevo ciclo se inicia, volvemos la vista atrás para hallar alguna huella, algún relato, algún cuento que nos permita reconocernos ante el amenazante olvido. Cada vez que “nuestros recordados y estimados achachilas” parten de esta vida llevándose irremediablemente el testimonio del mundo aymara, se va con ellos parte de la historia de nuestro mundo originario.

Los cuentos de animales, los cuentos de objetos encantados y los cuentos sobre lugares obedecen a la investigación de campo que hace Juan Carlos Mamani Morales y cuyo objeto es recoger la tradición oral de los aymaras de la Provincia de Parinacota. Sin embargo, el investigador va más allá y alcanza la recreación que es su propia recreación, puesto que como parte del mundo aymara se reconoce a sí mismo en las palabras de sus antepasados, en las historias que revivió durante los viajes a la memoria de su pueblo..

A partir de más de cien narraciones, este investigador retoma su tarea de narrador y logra estos diecisiete relatos que dan cuenta de la cosmovisión del mundo andino, esto es, su historia, su imaginario, su religiosidad, sus festividades, en fin, su existencia preservada en el tiempo, en la precordillera y el altiplano.

Las narraciones de la Antología de Cuentos de Parinacota obedecen, tanto por su estructura formal como temática a la forma literaria cuento. Esto porque, en palabras de Imbert (1979)
[1] en ellas se desarrolla una acción que consta de una secuencia de acontecimientos entretejidos en una trama, cuyas tensiones y distensiones mantienen en suspenso el ánimo del lector y terminan por resolverse en un final estéticamente satisfactorio. En cuanto a los agentes que participan en estos acontecimientos, al igual como lo plantea el teórico en su definición de cuento, éstos son hombres, animales humanizados o cosas animadas. Por otra parte, entre las diversas clasificaciones propuestas por los teóricos basadas, ya sea en sus componentes estructurales, discursivos, temáticos, semánticos u otros, dado que sus orígenes se hallan en la oralidad y que ésta constituye la versión sobre la cual se sustenta la recreación del mundo (Espino 2003)[2], es posible definirlos como cuentos de tradición oral, concepto desarrollado por Baquero Goyanes (1988)[3].

Se definen estas diecisiete narraciones como cuentos de tradición oral porque el autor logra rescatar de la oralidad aymara la forma de ser del andino y crear en castellano escrito la Antología de Cuentos de Parinacota, evidencia de la necesidad que se tiene de autentificar el pasado y fortalecer el compromiso con la valoración de nuestro universo, de nosotros mismos, nacidos y criados entre vicuñas, llamas, parinas, guallatas, lari, pichunchos, llanuras, quebradas y montañas, más allá de los muros de concreto. Tal como lo dice, al otro lado del mundo, P. Ricoeur, la confianza en el otro, es decir, en la recreación oral de pastores y campesinos y, por lo tanto, en los cuentos de tradición oral del escritor Juan Carlos Mamani Morales, hace posible recrearnos y reconocernos como parte de la humanidad.

Con seguridad esta obra logra concretar diversas iniciativas de autores locales que han intentado darle un lugar al cuento andino de la zona norte de Chile en la literatura regional y nacional. Esto porque, a diferencia de los trabajos producidos hasta ahora, el escritor de esta Antología, además de pertenecer a la sexta generación descendiente de pastores y agricultores de Putre y Parinacota, es especialista en lingüística e interculturalidad. El autor logra una obra única comparable a la autores de la macro región andina, cuyos cuentos de tradición oral manifiestan la postura de un ágil conversador, con seguridad heredada de sus ancestros, y como tal toma pasajes de la existencia de éstos y despliega todo su esfuerzo intelectual y estilístico, logrando plasmar en los relatos la recreación del universo, tal como lo hicieron los narradores aymaras durante las recopilaciones.

Mg. Ana María Soza Romero
Profesora de Literatura


[1] Enrique Anderson Imbert (1979) Teoría y técnica del cuento. Barcelona, Editorial Ariel S.A.
[2] Gonzalo Espino (2003) Tradición oral, culturas peruanas, una invitación al debate. Lima, Fondo Editorial de la UNMSM
[3] Mariano Baquero Goyanes (1988) ¿Qué es la novela? ¿Qué es el cuento? Servicio de Publicaciones, Universidad de Murcia.

martes, 22 de febrero de 2011

El aeda lambayecano Ernesto Zumarán presenta libro de poesía LOS TEMPLOS AUSENTES (Ediciones Prometeo Desencadenado) en Bohemios Café-Bar de Trujillo

Este miércoles se presentará el segundo poemario del poeta Ernesto Zumarán, Los templos ausentes (Ediciones Prometeo Desencadenado, Chiclayo 2011). La cita será en Bohemios café bar, a las 8 p.m. La presentación estará a cargo de Bethoven Medina y Karina Bocanegra.

En palabras del vate lambayecano y editor del poemario en cuestión, Stanley Vega: "En Los templos ausentes, segundo poemario de Ernesto Zumarán, la palabra adquiere la forma de una prolongada oración en medio de las dunas. Cada imagen que surge es casi una dolorosa fantasmagoría. En sus versos habita el agobio que causa toda partida definitiva. Y es que cada ser amado, a la hora de morir, se convierte precisamente en un templo, aquel enardecido Templo Ausente que parece encontrarse en ese ansiado cíclico tránsito que va del desierto a la palabra, donde el recuerdo apenas urde un resquicio de luz, y donde también los efluvios inciertos de la noche eligen su propio camino hasta hallar en él lo que tiene de vastedad, lo que tiene de sueño, lo que tiene de olvido"

Ernesto Zumarán perteneció junto a los poetas Joaquín Huamán Rinza, Luis Antonio Noblecilla y Carlos Becerra, al Círculo Literario “Argos”. Ha escrito los poemarios Todavía el paraíso, De prófugos y vigilias, Las ciudades sin nombre (poemas en prosa) y Libro del Umbral. En narrativa, el libro de cuentos Ninguna historia que contar y la novela corta Las últimas tinieblas. Miembro fundador de la revista de Literatura, Ideas y Sociedad Entera Voz. Ha obtenido diversos premios literarios entre los que se puede mencionar, Primer Puesto en los II Juegos Florales Universitarios, otorgado por la Universidad Nacional “Pedro Ruiz Gallo” (1995); Mención Honrosa en el VIII concurso “Poeta Joven del Perú” (1995); Finalista de la XII Bienal de Poesía “Premio Copé de Poesía 2005”; Segundo Puesto en el II Concurso Internacional de Poesía “Javier Heraud”, organizado por la Fundación Yacana (2009). Los poemas del reciente libro han sido escritos en el período 1996 – 1999.

La editorial independiente “Prometeo Desencadenado” viene efectuando una labor encomiable en cuanto a autores nobeles se refiere, entre sus títulos publicados figuran: “Para oír el Solfeo exiguo de mi cuerpo” de Matilde Granados (Chiclayo), “El rojo placer de las flores” Dandy Berrú (Chiclayo), “Mitos y Leyendas de Kañaris” de Joaquín Huamán Rinza (Chiclayo), “Voces de Acunta” de Videlmo Núñez Tarrillo (Chota), “Prosternación” y “Rain” de Karina Bocanegra Salcedo (Trujillo), “Sombras en el Horizonte” de Kessler Gálvez (Trujillo), “Olor a Bruma” de David Núñez (Trujillo, reside en Venezuela), “Poesía Libre” de Roger Torres (Trujillo).

Tenga en cuenta: Bohemios Café Bar se encuentra ubicado en el Jr. Pizarro 274 / La cita es mañana miércoles 23 de febrero en el marco de recitales de Poesía que organiza Infolectura desde hace un año. Con la presentación del poemario de Zumarán queda inaugurada la 2da. Temporada de Poesía de Miércoles 2011.

lunes, 21 de febrero de 2011

La primera gran publicación de Cascahuesos Editores 2011: DEL VERANO INCULTO del poeta peruano Vladimir Herrera

Cascahuesos Editores anuncia que ya se encuentra en prensa la publicación de uno de los libros de poesía fundamentales de la segunda mitad del siglo XX del país. Se trata de la re-edición de Del verano inculto del poeta peruano Vladimir Herrera, una de las voces cumbres de la última poesía peruana, y de quien ya hemos re-editado su primer libro, fundamental para entender la poesía de los 70: Mate de cedrón (Arequipa, Cascahuesos Editores, 2009).

De una extraordinaria poesía, este libro apareció por primera vez en Valencia - España en 1980 y le sirvió al autor para obtener una beca del Instituto Nacional de Bellas Artes de México, sin embargo, el libro no circuló en el circuito nacional, de allí nuestro interés por re-editarlo y darlo a conocer en el medio local.

Acerca del autor:
Vladimir Herrera nació en Lampa - Puno, en 1950. Tras la publicación de su primer libro Mate de cedrón (1974), se trasladó a Europa y vivió en Lisboa, Roma y París hasta recalar en Barcelona, donde fundó la editorial Auqui con una imprenta artesanal adjunta en donde publicó a poetas latinoamericanos y españoles. Fue director de las revistas Trafalgar Square y Celos; y en 1980 obtuvo una beca del Instituto Nacional de Bellas Artes de México y durante un año trabajó en un taller de poesía junto a Tamara Kamenszain y Alberto Blanco. Ha publicado los libros de poesía Del verano inculto (Valencia: 1980), Pobre poesía peruana (Barcelona: 1989), Almanaque (Barcelona: 1990), Kiosko de Malaquita (Barcelona: 1993) y Poemas incorregibles (Barcelona, Tusquets editores, 2000). Sin duda, es considerado como «una de las voces más originales de la poesía hispanoamericana contemporánea».

Sobre su obra:

El poeta Pedro Granados apunta en su ensayo “De lo neobarroco en el Perú”: «Las consecuencias teóricas de esta poética son múltiples. Nomás quisiéramos advertir al lector que la poesía de Vladimir Herrera, tan densamente barroca, es —por aquella paradoja— de vocación al mismo tiempo profundamente antibarroca y, en consecuencia también, resueltamente antiliteraria. Esto se debe a que la poesía de Herrera, especialmente desde estos años —una vez superada su inicial ligazón con las estéticas predominantes a principios de los años 70 en el Perú—, está creativamente entroncada con la de su compatriota Martín Adán. Es decir, ambos poetas peruanos, con su más y su menos, comparten el mismo esquema de influencias o herencias culturales, como explica muy bien Roberto Paoli al referirse al autor de Diario de poeta: “las dos líneas posbaudelarianas, la que une Rimbaud con el surrealismo y la que de Mallarmé desciende hasta Valéry y Guillén, conviven en la poesía de Martín Adán, que hereda, de la primera, el irracionalismo, la disolución del sentido, la aventura de la palabra en lo desconocido o en el subconsciente […], mientras deriva de la segunda la compostura musical, métrica, la forma cerrada, la elegancia intelectual de las opciones léxicas”. Discreta, aunque también ambos contundentemente humoristas, los Poemas incorregibles aluden finalmente a un tipo de conducta: dadaísta, inconforme, díscola o comprometida; o mejor deberíamos decir: y comprometida, lúcida del mundo que a uno le ha tocado vivir».

Poemas de LLUVIA ÁCIDA (Ediciones Vicio Perpetuo), libro de Francisco Muñoz Soler (Málaga - España)

Ventear desde la privilegiada posición
Ventear desde la privilegiada posición
que su sensibilidad le otorga
y observar con cuidado detalle
los acontecimientos que en el mundo se desarrollan,
para lanzarse sobre ellos
y destriparlos hasta diseccionar todos sus miembros
es la misión del auténtico poeta
debe ser perro de su tiempo.

Mientras leo un diario
Mientras leo un diario
me llega la severa expresión
de la supervivencia africana
la de un niño negrito
tras una alambrada,
no tienen espacio los sueños
con juguetes y maestros
ni siquiera con tener techo
si no con comer cada día
o que le caiga del cielo un médico
para poder llegar a mañana
y ver el resplandor del sol
con un endurecido corazón.

Porque es breve
Porque es breve,
cruel, terrible e inclemente
la vida que nos toca vivir,
debemos agarrarnos a ella
para que en el día
de nuestra propia muerte
sepamos que al menos
tuvimos la dignidad
de querer vivirla,
de ser reyes de un minúsculo
pero espléndido fulgor.

Los seres humanos están empeñados
Los seres humanos están empeñados
en conseguir reinos, mercaderías, privilegios
cuando las mayores grandezas
se encuentran en minúsculas esencias
como una mirada, un caricia, un sentimiento.

No tenemos raíces
Es verdad que las personas no tenemos raíces
sino piernas y que esta sencilla razón
hay que difundirla hasta hacerla propia
en todas las mentes calenturientas y patrióticas
que se sienten ofendidas por lo diferente.

Es verdad que las personas debemos utilizar la inteligencia
y las piernas para acercarnos a lo divergente
materia enriquecedora de los aromas
que esparce nuestros ancestrales vientos
sobre los campos donde brota nuestra simiente.

Es verdad lo que dice Juan Goytisolo
las personas no tenemos raíces
tenemos piernas y con ellas
podemos recorrer el mundo enriqueciendo
nuestras vidas y nuestros corazones.

Son sus ojitos oscuros y luminosos
Son sus ojitos oscuros y luminosos
las estrellas de mi mundo
alegría perpetua de mi vida
temor desgarrado de lo profundo.

Hay palabras que son como lluvia breve
Hay palabras que son como lluvia breve
agua de cristales hirsutos que rasgan
como la más afilada de las garras
su maldad. Es que es lluvia ácida
y sobre las almas que resbalan
dejan úlceras dolorosamente putrefactas.
.FRANCISCO JESÚS MUÑOZ SOLER. Málaga – España, 1957.
Prehistoria poética 1980 - 1988/1996: 1996.
Lluvia ácida: 2000. Ediciones Vicio Perpetuo de Perú.
Áspero tránsito: 2006. Ediciones Pájaros en los cables Perú.
La densa corporeidad de mi memoria: 2008. Ediciones Estival de Venezuela.
La claridad asombrosa: 2009. Editorial Voces de Hoy de EEUU.
Restauración: 2009.
La voz del pensamiento: 2010.Una flor erguida (Antología): 2010. Ediciones Paracaídas de Perú.

Edición Nº 6 de la Revista Índice Cultural. En este número: Música, Teatro, Cine, Vidioclip, Arte...

Índice Cultural
Revista digital y gratuita para la difusión cultural

En este número:
Música: La Pegatina (Rumba Mestiza), Trestrece (ante todo y sobre todo música).
Teatro: Nelly Blue (dos personajes desubicados y pintorescos).
Cine: Animac, Victor Reyes + Rodrigo Cortés, Alain Cavalier (retratos del alma femenina).
Videoclip: FIVA (Festival Internacional de Videoclip de Alcañiz).
Arte: NO Global Tour, Art Madrid, Sebastian Neitsch, Lisa Carletta y Ulrika Andersson.

Pulsa
aquí para ver la revista.
http://www.wobook.com/WB106X74p81U

En números anteriores...
Número 1: Lilith, Bigott, Proyecto Jipi, Banksy, Elena Gallen, Pablo Aragües, Spotify, La Camorra…
Número 2: Joe Crepúsculo, Bernardo Bonezzi, Revox, Las taradas, Merkley, Edwin Olaf…
Número 3: Papa Topo, Roque Baños, Lydia Lunch, Niño Fixo, Adrian Serralta, Miguel Angel Gaueca...
Número 4: Los Salvajes, Ingrid, Gustaff Choos, Belmonte, Ruben Pascual...
Número 5: Easy Pop Weekend, Alien Suite, L’Alternativa 2010, Histriónica, Juergen Teller, Lydia Lunch...

Para más información visita:
www.indicecultural.com

Dos pinturas de Cromwell Castillo y un poema de Rocío Santillana en Inconsecuencias, blog personal de la guionista y escritora española

Estación desde mi ventana
.
Lid
.
Se abrirá mi boca al cielo
masticaré granizo
beberé agua helada
y mi sol no dejará de arder

Las pinturas son de Cromwell Castillo

El poema nacido de esas luces es de Rocío Santillana
.
Fuente: Inconsecuencias, de Rocío Santillana

jueves, 10 de febrero de 2011

Histórico programa radial CULTURAMA llegó a nuestra televisión local. Digital Tv – Canal 57 en Lambayeque

Con el propósito de promover las actividades y proyectos de desarrollo en los ámbitos culturales, turísticos y educativos de la región Lambayeque, nace el programa CULTURAMA. Espacio con un amplio trajinar en el medio radial e impreso, hoy llega a la mágica pantalla de la televisión, con un equipo periodístico dispuesto a continuar generando una corriente de apoyo a todos los proyectos culturales y turísticos que se propicien en nuestra tierra.

Otro de los objetivos de esta propuesta comunicacional es la orientación informativa que tienen que tener sectores como la población estudiantil y las instituciones del quehacer académico y cultural, así como ir insertándolos al trabajo social y cultural en pro del desarrollo lambayecano.

Apuesta informativa, integrada por un selecto equipo de periodistas dirigido por la reconocida comunicadora social, Greta Honorio de Baca, quien pone toda su experiencia en una nueva aventura que estamos seguros tendrá el éxito de anteriores labores de proyección cultural.

Una de las innovaciones que traerá este programa son las presentaciones de reportajes, documentales, entrevistas y notas informativas. Asimismo, se realizarán campañas de sensibilización, acompañadas de paneles y los infaltables concursos.

Entre los segmentos especiales que tiene preparados CULTURAMA para su teleaudiencia podemos mencionar a “Culturama Kids” (consejos de especialistas para niños), “Pentagrama” (espacio de valores musicales) y “Líderes y Ganadores” (entrevistas a empresarios e instituciones, quienes compartirán sus experiencias y aportes al desarrollo de la región)

El programa empezó a transmitirse desde el 07 de febrero de Lunes a Viernes de 5:00 p.m. – 6:00 p.m. por Canal 57 – Digital TV, un espacio televisivo diferente que tiene la firme voluntad de recoger las expresiones comunicativas de mayor trascendencia en el ámbito local, nacional e internacional como en el Cine, la Música, la Cultura, el Turismo y todo el acontecer informativo.

Es oportuno precisar que esta trascendental iniciativa contará con la participación de destacadas personalidades de los campos de la política, la cultura, el turismo, la música y el periodismo quienes desde su perspectiva brindarán sus valiosos aportes y asesoramiento enriqueciendo el nivel informativo y el análisis que Lambayeque necesita.

Agradecemos su Difusión.

Lic. César Falla Figueroa

miércoles, 26 de enero de 2011

Obras malas, títulos buenos. Por Robert Jara

Una de las cosas más difíciles que me ha resultado en mi proceso de creación poético es colocarle nombre a mis poemas, cosa que no me sucede mucho con mi proceso de creación narrativo. Esto ha hecho que mis poemas terminen careciendo de un título convencional y terminen poseyendo simplemente una etiqueta: un número arábigo, romano; o una letra; o algo por el estilo. Por tanto, eso de que mis poemas tengan una letra o un número como título no es más que la evidencia concreta de mi poca o nula pericia en el oficio de poner títulos. Sí, porque creo que poner títulos es un arte en sí mismo, un arte cuyo resultado oscila en un intervalo de valores que va desde una obra malísima que ostenta un título malísimo hasta una obra buenísima que ostenta un título buenísimo. Otras posibilidades, por ejemplo, serían: obra malísima, título buenísimo; obra buenísima, título malísimo; etc. Y esta posibilidad combinatoria entre titulo y obra es algo que me ha intrigado desde hace buen tiempo. Por ejemplo, Todas las Sangres y Trilce, son dos títulos que han escapado a la gravedad de la obra en sí, sin importar si esto ha sucedido por su valor sociológico o poético. Son títulos que habiendo nacido como tales se han convertido en nombre de asociaciones, en nombre de grupos musicales, en nombre de colegios, en nombre de academias, etc. Son títulos que han dejado de ser simples títulos para pasar a formar parte de argot colectivo. Todas las Sangres me parece un título bello, con una fuerza increíble, que además describe de manera insuperable nuestra condición de mestizos, simboliza la igualdad, el colectivo; leer el sustantivo innumerable sangre pluralizado resulta simplemente bello. Trilce, sustenta su reinado en el misterio que rodea a su origen, al sonido suave, nostálgico y antiguo que exige cuando es leído en voz alta. Y por supuesto, sería deshonesto no decirlo, estos títulos han contado con la suerte de ser hijos de dos autores importantísimos del parnaso literario peruano, de dos autores de culto. ¿Si estas dos obras, con la edad que tienen, no hubieran sido de dos gigantes de la literatura peruana hubieran calado hondo?

Un título con buena estrella sería un título al menos poéticamente bueno, de una obra al menos buena, de un autor al menos conocido. Claro, desde el punto de vista purista del arte, debería bastar con lo primero; pero sucede que eso no bastaría para calar en el colectivo.

Si bien he nombrado títulos de José María Arguedas y de César Vallejo, dos vacas sagradas (y muertas) de la literatura peruana, nombro a La miseria y el hambre, y Un poco de aire en una boca impura, títulos de los poemarios de los poetas y amigos (vivos, aún, para suerte) Antonio Escobar y Ricardo Ayllón, respectivamente; nombro a El Asno que voló a la luna, título del libro de cuentos del escritor Cromwell Jara. O nombro a Te besaré toda la vida, título de la obra de teatro del puertorriqueño José Luis Figueroa, que aunque al comienzo me sonaba algo cursi, luego me resultó simplemente hermoso. Quizá, a modo de simple ejercicio y/o polémica (por lo subjetivo y espinoso del asunto) sería interesante rescatar del olvido aquellos títulos bellos de la literatura peruana. La idea es intercambiar títulos e ideas y tratar de llegar a un ¿(im)posible? consenso. Yo, por ejemplo, tengo una lista encabezada por mi título favorito: Todas las sangres, salvo mejor/peor parecer y/o mejor/peor gusto.

Obviamente una obra debe llevar un título. ¿Pero a qué obedece dicho título? En mi caso, como dije, me es casi imposible, si no imposible, ponerle título a mis poemas, al igual que a mis poemarios. Tengo poemarios escritos hace años y aún sigo buscándoles título. Sé que el título es necesario, pues de algún modo hay que identificar y referenciar a una obra, de algún modo hay que llamarla, en aras del (des)orden. Que si el título tenía que ver con el contenido de la obra y no sé qué ocho cuartos más ya no es del todo cierto, sino recuerden a Trilce. El título es simplemente un rótulo, una etiqueta que identifica a cierta obra. ¿Y qué sucede, por ejemplo, con el título de una obra desde el punto de vista de un editor? ¿O simplemente, qué sucede si se piensa en el mercado? Porque claro, aquello de que yo escribo para mí y nada más que para mí, ya es un cuento bien pasado de moda, un cuento que a nadie se le (debe) cree(r); y más si se publica, ¿no? (¿si no quieres que te lean por qué carajo publicas?) En el mercado un título bueno, léase bello, podría confundirse con un título marketero (y se haga la errónea asociación: bello=marketero), un título que engancha, un título impactante, un título que rompa el ojo al cliente, digo lector. Pero claro, podría suceder, ¿por qué no?, en aras de un equilibrio calidad mercantil-calidad artística, de que un título bello sea también marketero; un título bello y marketero, ¿por qué no? ¿Acaso no es un sueño, de todo aquel que publica, que lo lea medio mundo? Hipócrita el que publica y se desvive por hacer creer a los demás que no le importa si lo leen o no. Yo, cuando me entero que alguien anda diciendo ahí que no le importa si lo leen o no, simplemente no lo leo; ¿con qué derecho habría que hacer algo en contra de la voluntad ajena?

Finalmente, ya que el morbo mueve multitudes, me pregunto (y te pregunto) por aquellos títulos buen(ísim)os endosados a obras mal(ísim)as. O simplemente me pregunto por aquellos títulos buen(ísim)os o mal(ísim)os en sí mismos (purismo literario), sin importar un pepino si la obra que los ostenta es buen(ísim)a o es mal(ísim)as; me pregunto, por qué no, por aquellos títulos bellos y/o marketeros.

Cuando las hormigas hablan. Barreras idiomáticas, celebridades, y el Facebook. Por Karina Bocanegra

Puedo prometerlo, es mi vida, sé que no es tan dramática.
Mark Zuckerberg


La gran mayoría de espectadores sintieron un inusitado interés por una escritora llamada Virginia Woolf después de ver la cinta Las Horas (2002). Lo mismo sucedió con Drácula, Entrevista con el Vampiro, Juana de Arco y muchas películas de corte histórico. Ahora es el turno del millonario más joven del Planeta, Mark Zuckerberg: un joven de 22 años que se resiste a vender su compañía a empresas como Microsoft o Apple.

Nadie conocía al creador de Facebook hasta el estreno de esta película (excepto informáticos o ingenieros de sistemas), después del cual todos querían saber más. Desde el punto de vista cinematográfico, Red Social tiene un guión estupendo, con diálogos sarcásticos e inteligentes, pero con una dosis de simplicidad; dicha combinación resultó atractiva tanto para nerds como para la “gente normal”. Jesse Eisenberg, el actor que interpreta a Zuckerberg, fue objeto de innumerables elogios y críticas.

Mala compañía
El Hormiguero es un programa de entretenimiento español cuyo objetivo es entrevistar a estrellas de cine. En octubre de 2010, Justin Timberlake, Jesse Eisenberg y Andrew Garfield asistieron como invitados de honor. La noche del show, el conductor del programa, Pablo Motos, les dio una aparente cálida bienvenida y se inició el diálogo sobre el rodaje de Red Social. El sarcasmo no se hizo esperar. Quien parecía divertirse más era Timberlake, aunque fue notorio su hartazgo por los asedios de las fans en la sección “Tonterías del facebook”, donde se ponía en duda la verosimilitud de grupos como “Quiero hacerme una cubitera con los abdominales de Justin Timberlake” (verdadero), “Quiero que Andrew Garfield se coma mi lazañita” (falso), “Quiero que Jesse Eisenberg protagonice Brokeback Mountain 2” (verdadero).

Una de las secciones que intentaron ridiculizar a los invitados involucró hacerles repetir frases en español.

–Algo que decimos muy a menudo es "Candemor" –dijo Motos.
Ok, what is candemore? –arguía Garfield
–Pecador de la pradera.
Pecadour de la pradera –repetía un ingenuo Andrew, ante la risa sardónica del entrevistador.

Quien no se tragaba todo ese asunto de las bromas inocentes era Jesse Eisenberg, el cual no luchó por esconder su incomodidad, pues la ventana de su pálido rostro difícilmente sonreía o articulaba. El tono del programa fue irónico y burlesco, nada agradable para el espectador que se mueve con facilidad en el mundo angloparlante e hispanoamericano. Obviamente, estos tres actores de Hollywood no hablaban ni pizca de español.

Nosotros sí hablamos el mismo idioma
Jesse no se quedó callado. Hizo saber su indignación en el programa estadounidense de Conan O’Brien poco después.

–¿No fueron amables contigo?
–Bueno no sabría decirlo con exactitud porque no hablo bien el español. Antes de que empiece el programa te dicen que trates de divertirte, pero luego te das cuenta de que eso es imposible porque al parecer el programa está diseñado para humillar al invitado americano. Te muestran fotografías graciosas de ti y se burlan de ti, y cuando oyes la traducción por el audífono te das cuenta de que sí, efectivamente se están burlando de ti; y no puedes contestar a ello porque ya han pasado a otro tema.
–(Risas).
–Es como su venganza cultural, invitan a nuestras mayores estrellas para humillarlas –concluye Conan.
–Es desagradecido de su parte, después de lo que hicimos por ellos en la II Guerra Mundial, no debimos haber enviado todos esos barcos y soldados para hacernos cargo de los problemas.

Revancha cultural, guerras y Cervantes
Evidentemente, el humor yankee difiere notablemente del humor ibérico, las reacciones de los españoles fueron diversas. Motos pidió disculpas a Jesse, pero le recomendó a O’Brien comprarse un fondo y le advirtió que sólo hay dos conductores pelirrojos y sólo uno quedará vivo. Su tono fue totalmente bromista, pero poco entendible para quienes no están acostumbrados al humor español. De este modo, quedó abierta la pregunta de si Jesse hablaba en serio sobre la II Guerra Mundial, ya que España no tuvo participación en el conflicto armado más sangriento de la Historia. Quien está familiarizado con el humor norteamericano fácilmente pudo notar que Jesse estaba siendo irónico al dar por sentado que USA alguna vez ayudó a España como lo hizo en la mayoría de guerras. Sin embargo, hay quienes lo acusan de beligerante e ignorante, mayormente la audiencia que no habla inglés.

El malentendido ha sido objeto de desprecio por parte de miles de usuarios alrededor del mundo, ya sea porque critican el trato de el Hormiguero para con los actores, o porque reniegan del comentario de Jesse.

De cualquier manera, las barreras del lenguaje constituyen un factor crucial en este entredicho, poniendo de manifiesto la inmensa necesidad de ser bilingüe. Es cierto, el idioma inglés ha acaparado los canales de comunicación en todo el orbe, sin embargo la ciudadanía angloparlante no puede cerrar los ojos ante el hecho de que el español es hablado por 400 millones de habitantes (UNESCO), y es considerado el segundo idioma más hablado en USA. Lo mismo para los hispanohablantes, no podemos encerrarnos en nuestro mundo Quijotesco e ignorar que el idioma inglés es hablado en más de 75 países.

Tanto el drama que devino de Red Social como la película en sí parecen superar largamente a la verdadera historia de Facebook, a lo que el propio Mark Zuckerberg anticipó como respuesta en una entrevista de Oprah Winfrey, mucho antes del tropiezo cultural lingüístico, cuando ésta le preguntó si era cierto todo lo que se recreaba en el film.

–Puedo prometerlo, es mi vida, sé que no es tan dramática. Pero es divertido saber que le interesa al público y tenerla allí como recordatorio.Sería interesante no tener que traducir estas declaraciones. Aunque, probablemente, la barrera del tiempo será una aliada que hablará todos los idiomas.

sábado, 22 de enero de 2011

SABIDURÍAS DEL CUTO SÁNCHEZ. Confesión de parte. Por Óscar Colchado Lucio

Conocí al Cuto Sánchez en el pueblo de Jimbe. Su nombre era José Sánchez y era el único policía municipal del Concejo Distrital de Cáceres del Perú (Ancash), allá por los años 70.

Le gustaba pararse en una esquina de la calle, cerca del colegio, para interceptarme a la salida de mis labores de profesor, y ponerse a contarme sus ocurrencias. Era un gran narrador oral. Podía pasarse horas de horas contando historias preferentemente de humor. Aunque sabía también leyendas y anécdotas pueblerinas.

Una leyenda que me contó se refería a un toro encadenado que habitaba, según decía, en una laguna que había en el interior de un cerro que se alza sobre Jimbe, y afirmaba que un día se rompería la cadena de oro que sujetaba al toro y la laguna se desbordaría y sepultaría al pueblo.

Pero, como ya lo dije, lo que más me agradaba era oírle contar sus cuentos de humor que, no sé yo, si eran de su pura invención, los había escuchado o leído simplemente. El hecho es que no sólo eran divertidísimos, sino que mayormente invitaban a la reflexión, luego de haber reído. Me hacían recordar a esos cuentos sufi de la tradición oriental, sólo que estos tenían mucho de la picardía criolla. Y me los contaba como si le hubieran ocurrido a él, dotándolos de gran realismo.

Le decían Cuto porque tenía estropeados, no sé si uno o dos dedos, en un accidente que tuvo.

El Cuto Sánchez murió hace muchos años, según me informó una de sus hijas que vive en Lima, quien me escribió hace algunos meses, haciéndome recordar acerca de La columna de José Sánchez, que yo editaba en la revista Voz Nuclear del Núcleo Educativo Comunal de Jimbe, en tiempos de la Reforma Educativa, contando entonces con la plena autorización y regocijo de nuestro amigo.

Ahora que el poeta Ricardo Ayllón, director de Ornitorrinco Editores, se ha dignado en publicar estos brevísimos cuentos de humor que yo, en base a recuerdos, he reunido, no dudo que tendrán la plena aceptación de los lectores.

miércoles, 19 de enero de 2011

El Centro Cultural Rezistencia invita a la presentación de la novela EL ÁRBOL, de Miuler Vásquez González

Srs: Escritores, poetas, artistas y público interesado

El Centro Cultural REZISTENCIA le invita a la presentación de la primera novela editada por esta Asociación: EL árbol, del autor peruano Miuler Vásquez González, que se llevará a cabo el día viernes 21 de enero, en el auditorio de la Cámara de Comercio, cito en el Jr. Manco Cápac Nº 196 - Tarapoto, a partir de las 7:30 p.m.

Para los miembros de este colectivo, será un gran honor contar con su asistencia, por ello, le reiteramos a que nos acompañe y disfrute de este gran acontecimiento, que además, aparte de concentrar a diversos escritores y poetas de la región San Martín, contará con la intervención de reconocidos exponentes artísticos.

Cabe mencionar que la presentación y los comentarios del libro, estarán a cargo de la docente universitaria Lic. MSc. Dahpne Viena Oliveira, el profesor Lic. Teodomiro Chinguel Santos y el novelista Jorge Mesía Hidalgo.

Fortalecido y muy gustoso de haber llegado hasta usted, en nombre del Centro Cultural Rezistencia, se despide,

Miuler Vásquez.

Santa Claus y el Nóbel de Literatura. Por Karina Bocanegra

Mario sonrió para la cámara. Ya se había sentado frente a la mesita sobre la que descansaban libros y lapiceros.

–Es un placer conocerlo.
(Sonrisa forzada)
–¿Le puedo hacer una pregunta?
–Sí.
–¿Usted escribe para ganar premios?
–No, escribo porque la Literatura es mi oficio.
–¿Pero le encantaría recibir el Nobel no es así?
–No, y no creo que me lo den.

Caminé con mi libro original (el tercero en toda mi vida) ante la mirada exasperada de los periodistas. Una sonrisa sardónica se asomó por la ventana de mi rostro sin broncear en pleno verano; sin embargo había hecho el ridículo. Pero no me enteraría del papelón hasta dos años después de haber publicado en mi blog una crónica donde me burlaba del escritor, ahora una leyenda de las Letras Peruanas.


¿Por qué despotriqué contra él? La razón es muy sencilla: no tuvo las ganas de tratarme bien, a mí, anónima parlante, cuando formé una cola de dos horas para que Mario garabateara sus iniciales en mis Ojos Bonitos, cuadros feos, e Historia de Mayta
[1]. Resentida por tal indecoroso comportamiento de Varguitas, me burlé de su nombre e imagen al satirizar el diálogo líneas arriba en una entrada de blog[2] que muchos aplaudieron y otros condenaron, y lo hice como si hubiera logrado alcanzar una hazaña particularmente ejemplar. Cuando el autor de “Los Jefes” fue anunciado ganador del Premio Nóbel de Literatura 2010, quedé pulverizada y complacida. Sí, complacida; porque es peruano, porque este premio, por más que sea una pieza mayor del engranaje que nos somete, pero pieza al fin y al cabo, es el máximo anhelo de los que decidimos embarcarnos en esta pesadilla de querer ser escritores. Él lo logro antes de morir, y en este país nadie más merece una distinción así por lo menos en veinte años. Me tiene sin cuidado ganar premios, los que alguna vez o veces hemos recibido tan honorables distinciones sabemos que los premios sirven para una sola cosa –que no tiene nada que ver con ser un buen escritor o poeta. No voy a postrarme ante MVLL y pedirle perdón (ni falta que le hiciera), o retractarme de mis ínfulas de chica superpoderosa y sagaz; pero sí dejo constancia de que a veces el tiempo se encarga de dejarnos bien en claro lo equivocados que estuvimos, y de la manera más contundente. Lo escrito aquí no trata de MVLL y el Nóbel (tanto se ha escrito sobre el tema que ya no queda nada más que decir), sino que se pretende advertir a los que –como yo hace un tiempo– creen poseer la piedra de la sabiduría omnipotente.

Hace buen tiempo que no leo a MVLL, prefiero a los filósofos alemanes de la decadencia como Kant, a las poetas suicidas como Pizarnik, a los genios locos como Rimbaud, o a ingleses sin destino ni origen. De algún modo recuerdo mi infancia, cuando añoraba alcanzar la misma fama y gloria que él, escribir como él, hablar como él. MVLL se había convertido en un Santa Claus de la novela en mi vida, y creo que si lo supiera, le tendría sin cuidado. Ahora es cuando mi respeto lo ha ganado y no al contrario; esa Prosternación[3] que escribí a los diecinueve años y acabo de publicar porque me dio la gana, en cierto modo explica lo que MVLL está viviendo, un universo prosternado ante su reconocimiento.

Lo cierto es que si me lo volvería a encontrar –no necesariamente en una Feria de Libros– no actuaría ni un ápice de diferente, no me acercaría a saludarlo ni le pediría su autógrafo (con los que tengo ya es suficiente para asegurar mi jubilación). Probablemente me limitaría a observar las caras de ansiedad y admiración de los grupies tontos, de los amigos y amigas interesadas, de todo ese alienado círculo que lo rodea, y me preguntaría si aquel alboroto le complace, o divierte, o fastidia.

De cualquier manera, esta fecha navideña quedará perennizada en mis recuerdos, ya nunca habré esperado a Santa Claus sentada bajo el árbol adornado con mil luces disonantes, y habré aceptado que Mario Vargas Llosa sí ganó el Nóbel.


1. Fue en dos ocasiones diferentes, la I y IV Feria de Libro de Trujillo.
2. Antaño administraba un blog llamado Lamuertequemuerde. Ahora publico mis achaques en Café Sideral.
3. Novela corta que publiqué este año, la pueden encontrar en Librería Infolectura (San Martín 455), así como los libros de Vargas Llosa. Sospecho que estos últimos captan más el interés.

martes, 18 de enero de 2011

La alegoría desoladora en la poesía de Mario Morquencho. Por Ricardo Musse Carrasco

El poeta lambayecano –y, mejor, amigo- César Boyd me remitió un trabajo poético, estructurado por cuatro poemas, titulado Divagaciones de un mar alcoholizado de Mario Morquencho, integrante, como yo, del movimiento literario Signos, y, leyéndolo, arribé a la apremiante conclusión –impostergable, además-, que ya era hora de dedicarle unas cuantas palabras a uno de los mejores poetas que han emergido últimamente (a criterio mío, junto con Luber Ipanaqué, Fabián Bruno, Luís Gil, José Abad y el mismo César Boyd) en la literatura peruana.

En sus poemas incursionan, ensamblándose con una fluyente convergencia rítmica, y no obstante entreverar disímiles voces, distintos registros que, armoniosamente, se afincan dentro de una misma superficie ficcional; los que, a su vez, a medida que discurre el entretejido discursivo, van encapsulando las imágenes en un unitario panorama verbal.

El poeta desborda sus versos con una desencadenante finalidad: establecer, así de simple, reveladoras analogías. Las metáforas que pronuncia son tan desnudas a nuestras percepciones, que tan pronto las leemos las decodificamos sin necesidad de abstraernos, pues están desprovistas de difusos hermetismos, y es allí donde reside el concreto magnetismo de su poesía.

Mario Morquencho, pues, oraliza de un modo tan entrañable que humaniza los objetos y los referentes; escribiendo sin retórico esfuerzo, emergen las palabras naturalmente, y no parando de hablar hasta el extremo que la incontinencia se hace tan impúdicamente confesional, revelando descarnadas identidades, profiriendo hasta tambalearse, desinhibiéndose y alcoholizándose de revulsivas melancolías.

Desbordados hacia estas líricas orillas, los versos dejan escapar, entre sus oceánicas textualidades, sollozos, que, a pesar del divertimiento de las rimas, todo se inunda de tristezas que acongojan, de manera irremediable, nuestras lúgubres almas.

Empero, el coloquialismo de Mario Morquencho no es tan horazeriano como creíamos (aunque tiene sí algunos decisivos rasgos), pues a contracorriente de su palmaria narratividad se filtran en ella, también, una virtualidad connotativa que singulariza su voz estilística.

En fin, estas son, insoslayablemente, mis últimas palabras: Mario, eres un poeta predestinado de la putamadre; lo único que me queda aconsejarte (si es que cabe esto en estos tiempos de insolencias y cinismos postmodernos), es que mientras vayas creciendo humanamente, es igualmente imprescindible que te vayas imbuyendo, de manera progresiva, una íntegra moralidad artística.

Sullana, 12 de enero de 2011.


De DIVAGACIONES DE UN MAR ALCOHOLIZADO
Plaquette de Mario Morquencho

3
y rodarán las cabezas de familia
……………….rodarán por el piso rojo
……………………pegajoso y maloliente
…………………………de los bares
rodarán como el desplume del cuerpo de las aves
destripadas en la orilla de los mares

ahora nuestro amigo pide a señas la ronda de esta tarde
donde purgamos la condena de las damas escotadas
ahogar nuestra decencia con un sorbo de cerveza
mientras que la hembra del costado nos enseña
………………………………la pradera de sus piernas
nos dice que ha llegado a esta tierra por engaños
y que tiene un hijo allá en la selva que la espera

salud mis muchachas extranjeras
pienso mientras Janis mueve sus caderas
la cumbia que le sale de las venas
es la danza infectada de cometas
que abarrotan de clientes estas mesas:
cabezas de familia que ruedan
en los pechos de estas hembras
……..hembras destetadas por la luna
……..hembras que tienen el hombro
……..más grande que esta playa
……..hembras con el sexo acosado por las aves:
……………pájaros bohemios llorando una pena
……………pájaros en celo en musgo de tristeza

hay tantos perros que ladran estas cuevas
y se rigen a los puños el dominio de las perras

hay tantos que profanan la belleza
ahorcada en los cabellos de Jimena

hay tantos que confunden los ojos de Graciela
con los sueños en la noche de centellas

y porque este corazón
……..no es un tacho de basura
……………….en la plaza más oscura
……Jazmín………..déjame decirte
……que te quiero como mierda
……aunque seas la más puta
……de esta tierra

Oh mujeres de la mala vida
tanta vida nos han dado en este día
pido otra ronda en esta tarde que se apaga
por la lluvia venidera en las noches
…………….de mañana

4
Balada de los barcos desolados
Aquí trasbordan mi cuerpo
desde las profundidades de este amanecer
sobre este mar donde bailan los barcos desolados
………..viene el Santa Lucia con mi tonelada muerta
enredado y carcomido por los peces fosforescentes del amor
…………que ahora recorren mis entrañas
…………como si fuese un pedazo de mar
…………perdido en el misterio

Aquí llega mi cuerpo pálido
………………………….plateado
…………………no azul como el cielo
……………sino verde hastiado por el sol
……..y mis ojos grises de orfanato de sirenas
……….mi frente de poseidón desmenuzado
y mis labios conquistados por el beso ojeroso
……….de las musas del marino hospicio

……………Aquí bailan los barcos desolados del amor
……….y en los aires gallinazos de rojiza cabecera
……………….se rigen mis tripas descompuestas
……….se ennegrecen las nubes en cada parte de mi cuerpo
mientras el Santa Lucia ancla la soledad soleada cerca al muelle
……apagan el motor los corazones y las chalanas obedecen
……………….la triste canción de la marea

Proas cortan la danza aguada de la marejada
……………y el sol a estribor desierto
cruza las espaldas desnudas de pescadores cautivos
que observan desde el puente mi cuerpo vencido
con la barba de San Pedro desempleado
con el corazón a babor expuesto a la mañana
………mi corazón……que es un barco solitario
………mi corazón……que baila en medio de la nada
………mi corazón……que mece el sueño de las aves
………mi corazón……que es una luna escamoteada

Ahora que ya no me sirven las agallas
……ni pesa tu mirada en mis escamas
ahora que arrojan mis tripas
como desmembrado corazón de un niño
………………….durmiendo en la playa
ya no hay un Divino Cristo que me salve
sólo el canto de los barcos desolados:

…………………manicomio de tu voz

…………………a la hora del ocaso

domingo, 16 de enero de 2011

Editorial Arkabas presenta su última publicación: CUERPO OSCURO de Sandra Rodríguez Vargas

Editorial Arkabas tiene el agrado de anunciar el lanzamiento de su última publicación:

CUERPO OSCURO
De Sandra Rodríguez Vargas

El miércoles 19 de enero a las 7.30 p.m. en Dédalo, Arte y Artesanía, Paseo Sáenz Peña 295, Barranco.

La presentación estará acompañada por la exposición “Flora y Fauna Apocalíptica”, compuesta por obras de la autora.

De la autora:
Escritora y artista plástica. Sandra Rodríguez Vargas escribe desde los 12 años y nunca ha dejado de hacerlo. Cursó estudios en la Escuela Superior Autónoma de Bellas Artes del Perú, ha participado en una serie de exposiciones colectivas y realizó su primera individual bajo el título de “Victoria en proceso”, en la Escuela de Arte de la Universidad de San Marcos. Trabaja entre las letras y la gráfica, considerándolas actividades afines y complementarias.

De la obra:
Así presenta la autora su primera obra:

“El poemario “Cuerpo oscuro”, surge a partir de la necesidad de concretar y darle vida a un diario personal elaborado en los últimos dos años. Su proceso creativo se alimenta del aprendizaje surgido de la plástica, en la cual la creatividad se ve consolidada por la armonía y la composición del color o la palabra. Escribo desde que tengo memoria y es a partir de la palabra que puedo adentrarme en la parte más profunda del ser y de esa realidad que a lo largo de los años he construido.

Los veintinueve poemas que conforman el cuerpo del proyecto mantienen un hilo conductor: un estilo apoyado en una temática que nace del caos y se estructura en cada línea. El proceso creativo se inicia con un cúmulo de voces etéreas que rondan la página en blanco y que toman sentido al convertirse en letras, palabras o versos. El escritor se vuelve entonces una vía que tiene la palabra para hablar por sí sola y mostrar partes del inconsciente más primigenio.

Al final la intención se transforma en un proceso de desnudez ante la mirada del otro, en el que uno se transfigura y cierra el círculo de ese momento. No es un trance simple. Por el contrario, es complicado y doloroso, porque implica soltar, remover, deshacerse de aquello que uno siente que lo define; mirar espacios internos que en la vida cotidiana evadimos constantemente.
El resultado es el alivio de concretar una idea, dejarla ir y dar paso a las demás. Es decir, continuar con este plan de vida en el que la creación asume el papel protagónico”.

Contactos de Prensa:
Natalia Ames – 988824030
amesnatalia@gmail.com

Editorial Arkabas – 652-5350 / 652-5351

sábado, 15 de enero de 2011

Poemas inéditos de Érika Madrid

Cuestiones amorosas
Fueron mis primeras ansiedades escuela
para soportar solamente esta?
los puños en el pecho
dejar de lado el no morirme, para combatir
con las pelotudeces imaginarias del amor
que pesa como lo que es: una gruesa cadena.

Si en cuestiones amorosas me dejé vencer
no le importa a nadie
busco en el pasado, en mi fuerza y aprendidas miserias
la forma de hacer de mí una bandera
una puta bandera que no servirá de nada
si te encuentro sentado como la otra vez
imaginando murallas, levantando castillos y esperándome.

Lo que
Me gusta lo que se rompe
lo que se quiebre y suene a vidrio
me gusta lo que duele y en si mismo pueda dolerse.

Me gusta la sangre, los sinónimos
la rebeldía que no cruza más de tres calles
los aromas a nada
la mediocridad de a veces
estar herida y que me hayan cosido y amarrado.

Me gusta haber dejado de ser única
la posible y fresca intimidad que no tendré
con entendidos principios
las noches enfermas, las pastillas,
las vendas en las manos de las enfermeras.

No soporto el paso del tiempo y aun así me va
también los bordados de los vestidos
me gusta haber renunciado a mi estómago
me gusta el wu-wei, la música afinada y antigua hasta la mierda
me gustan los círculos que pinto en rojo y amarillo
venturosamente al nivel de mi cintura.

En el piso las piernas
Cuánto tiempo sabe dolerse una esquina
cuántas veces los escalones
…………….y las ficcionadas cuentas

La avenida sigue en mi mente
favoreciendo inalcanzablemente
……………mis blancas prácticas

Yo también perdí
el dolor de dos manos también
las piernas abiertas también
y las canciones también que en el suelo también.

Palabritas sueltas del francés
Palabritas sueltas del francés
Je t'aime, mon enfant
la vida giró en una sola manzana
la cuerda y el fuego
el agua inagotable que se agotó

Las idas y venidas
la capital enferma
y las marcas mías que no borrarás
no vas a crecer después de mí
Sería imposible

Palabritas sueltas del francés
las torres de plástico
con algunas excepciones en vidrio

Mi cosa redonda fantástica
mon enfant, mon enfant
el presente, la cuerda y yo Kit Burns.

Poemas inéditos de Miguel Ildefonso

A nuestra solicitud y con la generosidad que siempre lo caracteriza, el escritor Miguel Ildefonso nos envía algunos poemas inéditos. Gracias, querido amigo... Que disfruten la lectura.

Musa Bucólica
Ella es un hada
que sale de sus verdes bosques
del Cantábrico
a las sucias ciudades con subterráneos
de saxofonistas agónicos.
Ella viene a mi morada
de cartones en la vereda
mientras fumo esta hierba
y metálicos los árboles
me brindan sus sabores. Ella baja
del metro como si naciera de esas bellas olas
de Boticelli que parecían existir solo para mí
cuando vi el cuadro.
Ella se acerca ya,
mientras fumo esta hierba y los edificios
me bridan su smog y las calles sus claxon.
Ella me canta un blues al oído: su aliento
se convierte en paraísos artificiales,
en resonancias griegas.
Ella es un hada perennizada de niña
en un cuadro de Velásquez
en el museo de mis hierbas.
Ella es La Piedad
que queda en esta tierra.

Sartre
Necesito saber para qué he nacido.
No lo digo por darme de sartreano.
Pero necesito saber eso.
Sobre todo cuando despierto con la ventana enfrente
que me invita al salto,
y aunque vaya al baño
y defeque la rica comida del día anterior
y diga: oh dios que buena comida la de ayer!
Aunque sepa para qué me alimento,
quiero saber, aparte de eso,
para qué he nacido; es decir,
por qué el día tiene 24 horas,
y la comida desaparece
muy rápido del plato,
y la digestión no la veo ni la huelo,
(será que la digestión es como para el presidente
de un país en guerra
cuando la guerra está lejos y allá mueren sus soldados,
heroicos o genocidas igual es).
Salgo por la Gran Vía,
camino cuadras y cuadras haciendo hora,
hago como las palomas,
silbo.
Pero necesito saber qué comen las palomas
y las hormigas,
o si ellas se preguntan, como yo,
para qué han nacido.
Si yo fuera Jim Morrison
estaría muerto
pero mi música y mis videos
estarían más vivos
que yo, y tendría, por supuesto, más dinero
de lo que apenas cargo ahora.
Si fuera John Lennon
seguro tendría más dinero que Morrison.
Si fuera Michael Jackson
tendría más que Lennon
y Morrison juntos.
Si se trata de dinero podría sumar
la fortuna de Elvis, de Hendrix,
de Jannis, de Cobain,
de Flor Pucarina (la peruana).
Dicen que Sartre ha perdido vigencia
hace mucho tiempo.

Baltimore
El río que pasa bajo el viejo puente
refleja los cables magullados,
las alas de mariposas sin clemencia,
las nubes mudas que dejaron
sus llaves en las guerras de los hermanos.
En el puente un hombre hace una señal
con un cartel fosforescente,
más allá una escritura de hongos
y suciedad en las paredes
de Baltimore.
Si abrieras la boca y saliera
tu aliento como grito,
de seguro verías al ángel de la guarda.
Pero el tiempo es la cárcel
de nuestros anhelos.

Asma
Respira el fragor almidonado
de las plantas,
incluido los metales erguidos,
los edificios.
Respira hondo los indicios
de la eterna vela,
los pregones desesperados
de los inmigrantes marroquíes.
Respira la ópera de los carros,
los golpes de la carne,
sus favores de días santos
en las densas poblaciones
y en los desvirgados desiertos.
Respira los rieles,
los sembríos,
los signos de las palomas,
el equinoccio de la pluma
y la sangre.

Wilmington
Declara su amor,
la neblina a los colores,
los dormidos carros
a las piedras picadas
de los caminos,
y el puente al río
más humilde,
así como el corazón
que se abriga
con periódicos
ante el paso de la luna
y las estrellas.
Declara su amor,
el hierro a su oxido
herido de nostalgia,
el brillo a su indecencia
prometida
como susurros de iglesia.
Declara su amor,
el árbol a su pasado
de electricidad,
la mano que escribe
los nombres inventados
que llevaron lapidas
y calendarios.

Richmond
Espera aquí
el abrazo de dios
entre los rieles,
entre tanto bosque
que desaparecerá,
nublado cielo
que no parece prometer nada.
Espera aquí
la voz de dios,
abandonado mundo
del camino de nadie,
exangües postes de madera
que llevan una débil luz.
Espera aquí
el abrazo de dios,

por fin.

CARTA A UN POETA JOVEN DEL PERÚ. Para Paul Guillén de Vladimir Herrera

No te preguntaré por el puente que tejías bajo el cielo azul. Ni siquiera si tienes un amor de mirada alegre o si lo perdiste en una noche canija de esas entre los postes del alumbrado público. Sólo quiero saber si el aliento de la animada conversación que tuvimos hace ya varios años perdura como la entrevista que me hiciste para la revista que tiene el nombre de la mosca de los sueños. Yo no había oído hablar de ti hasta entonces, porque venía recién llegando de mi larguísima estancia europea, cuando te vi y semejabas un joven ansioso a punto de abandonar la música casi marcial que habías heredado de tus padres. La verdad es que evocabas las Tribulaciones Del Estudiante de Törless cuando me dabas a entender que te sentías perseguido por las llamadas de Tulio Mora que te reprochaba el haberme invitado a las jornadas de San Marcos.

Esa y otras persecuciones, pensé que no harían mella en un chico con tu carácter y talento. Pero me equivoqué. A los pocos años estabas a pan y cuchillo con TM y JP. Te habías metido hasta el gorro en sus cantinas y merenderos. Y en las pocas veces que hablamos, noté que tu sensibilidad se había penosamente deformado. Sin embargo he permanecido atento a tu obra y a tus frituras de propagandista, y he mantenido la esperanza de que te dieras cuenta de que no se puede ser el amigo de todos. No ha sido así. Has pasado de buscarme para una entrevista en un hotel de Miraflores a ignorar mi blog Laguna Brechtiana ahora que te sientes alguien en el panorama limeño. Tampoco has reproducido la nota de Helena Usandizaga respecto a la polémica ingenua de esta temporada, pese a que ella fue quien nos presentó. Y sé que has andado por allí hablando mal de un verso mío del que no sabes que es un homenaje al “tigre” Lizalde, a quien me parece, conoces poco.

Claro que son pequeñas cosas las que te enumero que han terminado siendo para mí una afrenta. Para eso mi grado de poeta me basta y sobra. Lo que sí me molesta es que repitas por ahí lo que repite por boca de ganso la frondosa mujer de TM: la especie de que yo engañé a Westphalen en mi condición de editor. La respuesta a todas esas calumnias la iré desgranando en mi blog en homenaje a su centenario. Por favor léelo.

Ahora estoy dudando de si mereces esta carta, o archivarte junto a los vejestorios de HZ. Tú mismo te fotografiaste y te pusiste al frente de esa patraña en la que nadie cree. Sólo eres el más joven de los muchachos del débil mirar. Y te han usado, porque ellos no tienen calichines. Ni sus hijos salen en esa foto. Piensa que Paco Guzmán estaba en Urcos al día siguiente contándomelo todo todo.

TM te ha chupado el cerebro con una cañita con la sed que sólo tienen los ex-alcohólicos. Tenía que decírtelo. Es la influencia más peregrina y siniestra que ha tenido la gente joven como tú. Y a estas alturas no hay nada que hacer. Trata de beber menos. Y aliviánate un viaje por otros continentes que te vendrá bien. Estoy seguro de que podrás olvidar a esa mala sombra que te ha convertido en el enemigo de todos. Encomienda tu dinero a un pasar apacible y búscate una mujer de amplias caderas. Yo mientras tanto seguiré sembrando papas. ¿Quién lo diría?

Vladimir Herrera.

Ranhuailla. Enero de 2011.
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